رد: منشورات ميساء البشيتي في جريدة عرب كندا

خاطرتي"حروفي اللاجئة" في عرب كندا العدد 58 صفحة رقم 17

أتمنى لكم قراءة ممتعة أحبتي على هذا الرابط

https://arabcanadanews.ca/storage/magazine/thumbnail/magazine_58/index.html?fbclid=IwAR1CEseyOKclH2EnciAiuoV-oX7OQg6eOa12_uZakIDtBPIJxgOh1zA9m74

شكرا #عرب_كندا_محمد_زهير

حديث خاص

عندما دعاني صديقي قبل ألف دهر من الزمن لمشاركته قهوته الصباحية فرحت جدًا؛ لأن هناك من يشاطرني عشق القهوة ومواقيت القهوة، سألته بدلال: أي قهوة تفضل؟ أجابني بنبرة لا تخلو من السخرية والحسرة بذات الوقت: أنا لا تهمني القهوة، ما يهمني هو: أي مشروب ساخن يدفئ الروح بهذا الصقيع القاتل! استغربت جوابه هذا... لكني اليوم، بعد ألف دهر بالضبط من ذلك اللقاء، وأنا أعدُّ قهوة الصباح، شعرت بأن ما أريده فقط هو أي مشروب ساخن يدفئ الروح بهذا الصقيع القاتل... مع أن درجة الحرارة بلغت الخمسين!

صديقي كان يعود مكتئبًا بعد كل زيارة يقوم بها إلى دياره وأهله، ويأخذ وقتًا لا بأس به وهو معكتف؛ يحاول أن يعود إلى نفسه... هكذا كان حالي أنا بالضبط ولكني لم أخبره؛ لأنني أصلًا لم أكن أدرك ماهية هذا الشعور وقتها، لكن بعد أن أصبحت عجوزًا كصديقي بدأت أفهم ما الذي يدخلني في حالة الكآبة تلك!

فيما مضى كنت أقوم بزيارة دورية للديار، والأهل، والأحبة، أمكث قدرًا من الزمن ثم أعود إلى صومعتي؛ لأعتكف فيها فترة من الزمن؛ أتخلص فيها من كآبتي وحزني على مفارقة الأهل، والديار، وأنا! نعم أنا، فلقد أكتشفت أنني في كل زيارة أذهب لأرى نفسي التي تركتها هناك بين الأهل، والأحبة، وفي أرض الديار، وعندما أودع أودع نفسي، وأتركها بينهم دون أن يلحظوا أنها هناك. ولكن مع مرور الزمن كبرنا، وتغيرنا، ونسينا كثيرًا من التفاصيل، وتجاوزنا عن الكثير... إلا نفسي فلقد بقيت كماهي مشرقة، محبة للحياة، عاطفية، تقتات على مخزون كبير من الذكريات، لا تزال تبكي كلما سمعت نشيد الصباح المدرسي، وتنتظر مسلسل الساعة الثامنة مساء بفارغ الصبر قبل أن تخلد للنوم ولاستقبال الأحلام. نفسي هذه صعبت عليَّ كثيرًا، يوجعني فراقها جدًا، ويوجعني أكثر لقائي بها؛ فقررت أن أتركها هناك... ولا أذهب لزيارتها!

هل أصبحت كصديقي العجوز الذي لم يعد يكترث لمذاق القهوة، والذي اعتكف منذ آخر كآبة حلت به بعد عودته من الديار، والذي أصبح يعيش في درجة حرارة دون الخمسين ولا يشكو أو يتألم أو يحس بالصقيع؟

هل آخذ صديقي العجوز ونذهب بزيارة خاطفة إلى الديار نجلب فيها أنفسنا من هناك، ربما استطعنا أن نجد في مذاق القهوة ذلك العشق المنسي خلف تلال الذكريات.

إلى ذلك المحترق
إلى ذلك المحترق بنار البعد قبل أن تبرد نارك وتستعر نيراني، قبل أن تصبح هذه الحروف كالرماد؛ دعني أرسل إليك بعضًا من جمرها... قد تصّدقُ هذا الجمر أكثر مني؛ فالجمر أصدق أنباء الحب .
إليك، إلى أول من غرس بتلة من بتلات الحب في حدائق قلبي، أول من علمني نطق حروف الحب وترجمتها إلى لغة مقروءة على شفتي!

أول من شخبط على كراستي بأنامله ورسم لي قلب حب حين كنتُ لا أجيد من الرسم سوى شطر تفاحة، قشرة برتقالة، رأس قطة تموء.

أول من قال لي بأنني امرأة خُلقت للحب، أميرة توجت على عرش الحب حين كنت أظن نفسي امرأة خلقت للوطن، أميرة توجت على عرش النضال، امرأة وهبت قلبها، عقلها، فكرها، وقتها لتلك الخيام المهجورة على بوابات الوطن.
أول من قال لي: اكتبيني في حروفك ثورة، علقيني برأس الدفتر عنوانا، ازرعيني في الهوامش، الزوايا، بين السطور، ارسميني في ذيل الصفحة، وأنا ما كنت أكتب إلا اسم الوطن، ما كنت أكتب حروفي إلا عن الوطن، و للوطن، وفداء الوطن.
ترددت، ارتعشت، تلعثمت، ثم نظرت إلى الحروف باستهجان؛ هل هي ذات الحروف تُكتبُ لغير الوطن؟
أمسكت القلم... وكتبت.
كان اسمك تاج هذه الحروف، كان بردها ولهيبها، كان صيفها وشتاءها، كان أيلولها، كان صباحها ومساءها، كان قطرات المطر ، وبلورات الثلج، وغيوم أيلول، وكان رذاذ الندى يغفو على أوراق الزهر في نيسان.
وكان أيلول ثالثنا ، يجمعنا ويفرقنا، يلملمنا ويبعثرنا، يحضن خطانا ثم ينشرها مع الريح، يضم إليه رسائلنا ثم يسقط عليها زخات المطر فيغرقها، إلى إن استعرت جمرات البعد فاحترقت أنت فيها... وأنا بقي لي اسمك! اسمك الذي فيه وبه أنا اليوم أحترق.