حديث سري .. في الذكرى السادسة لرحيل أمي

ميساء البشيتي كتب:

حديث سري

في الذكرى السادسة لرحيل أمي

لا كلام عندي اليوم أنثره على الملأ، أحب حديثي السري معك أكثر؛ الجدران لها آذان يا أمي، الكلمات التي قد تكون دائرة على فنجان قهوة بيني وبينك تصبح دائرة في آذان الآخرين، وضيقة جدًا في عيونهم.

في غيابك سارت الحياة... لكن بقدم عرجاء، الخطا مائلة قليلًا ينقصها التوازن، الأفكار جامحة بعض الشيء ينقصها الاعتدال، الحب والكره والحنين والجفاء متطرفة لأبعد حد.

 القهوة أيضًا تذكرك، ترسم بقايا شفتيك على الفنجان، تنهض باكرة لتضع الشمس في قرص السماء، تغني أغنيتك الدافئة، تلبس شالك الحريري، وتجلس لتغازل النهار بسلال من الأزهار.

طال الحديث عنك هذا الخريف؛ كنا في حيرة من مؤونة الشتاء، القلب فارغ جدًا، البيت معتم، الحديقة في سباتها الخريفي، النجوم كثيرة لكنها خافتة، أبي لم يخرج لصلاة الاستسقاء فنام المطر إلى الآن، الجميع يسأل عنك: هل مرَّ هذا الخريف القاسي من قبل؟ أم أنك كنت تتلقفين كل الزوابع والأعاصير بصدرك الواسع حتى تهدأ ثورتها ثم تهطل علينا بردًا وسلامًا؟

لم يتغير شيء منذ غيابك الآخير، كذلك لم يبقَ شيء على حاله، إلا تلك المساحة في قلوبنا وعقولنا ما زلت تحتلينها بلا منازع... ربما كبر الفقد قليلًا والاشتياق والحنين، ونقص الآمان والطمأنينة والدفء الذي لا يمكن لكل أشعة الكون أن تكون عنه بديلًا.

أما عن القدس فهي ما تزال تنتظرك، ليمونتك، وعناقيد العنب، وأرض الديار، وبئر الماء، والقطة التي كانت تغافلنا وتلد صغارها في خزانة الثياب فتضمينها إلى حضنك برفق وحنان وتعدين لها الطعام... هي أيضًا تنتظرك.

سلام على روحك الطاهرة يا أمي، سلام على الرحمة والمودة والرأفة، الحنين والمحبة والاشتياق، المطر الذي يحمل رائحتك، الربيع الذي يغرد ضحكاتك، الشتاء الذي قد ينهمر من دعائك، الصيف الذي ينسدل من عينيك، سلام على روحك الطاهرة، ألف سلام.

ميساء البشيتي كتب:

حديث سري

في الذكرى السادسة لرحيل أمي

لا كلام عندي اليوم أنثره على الملأ، أحب حديثي السري معك أكثر؛ الجدران لها آذان يا أمي، الكلمات التي قد تكون دائرة على فنجان قهوة بيني وبينك تصبح دائرة في آذان الآخرين، وضيقة جدًا في عيونهم.

في غيابك سارت الحياة... لكن بقدم عرجاء، الخطا مائلة قليلًا ينقصها التوازن، الأفكار جامحة بعض الشيء ينقصها الاعتدال، الحب والكره والحنين والجفاء متطرفة لأبعد حد.

 القهوة أيضًا تذكرك، ترسم بقايا شفتيك على الفنجان، تنهض باكرة لتضع الشمس في قرص السماء، تغني أغنيتك الدافئة، تلبس شالك الحريري، وتجلس لتغازل النهار بسلال من الأزهار.

طال الحديث عنك هذا الخريف؛ كنا في حيرة من مؤونة الشتاء، القلب فارغ جدًا، البيت معتم، الحديقة في سباتها الخريفي، النجوم كثيرة لكنها خافتة، أبي لم يخرج لصلاة الاستسقاء فنام المطر إلى الآن، الجميع يسأل عنك: هل مرَّ هذا الخريف القاسي من قبل؟ أم أنك كنت تتلقفين كل الزوابع والأعاصير بصدرك الواسع حتى تهدأ ثورتها ثم تهطل علينا بردًا وسلامًا؟

لم يتغير شيء منذ غيابك الآخير، كذلك لم يبقَ شيء على حاله، إلا تلك المساحة في قلوبنا وعقولنا ما زلت تحتلينها بلا منازع... ربما كبر الفقد قليلًا والاشتياق والحنين، ونقص الآمان والطمأنينة والدفء الذي لا يمكن لكل أشعة الكون أن تكون عنه بديلًا.

أما عن القدس فهي ما تزال تنتظرك، ليمونتك، وعناقيد العنب، وأرض الديار، وبئر الماء، والقطة التي كانت تغافلنا وتلد صغارها في خزانة الثياب فتضمينها إلى حضنك برفق وحنان وتعدين لها الطعام... هي أيضًا تنتظرك.

سلام على روحك الطاهرة يا أمي، سلام على الرحمة والمودة والرأفة، الحنين والمحبة والاشتياق، المطر الذي يحمل رائحتك، الربيع الذي يغرد ضحكاتك، الشتاء الذي قد ينهمر من دعائك، الصيف الذي ينسدل من عينيك، سلام على روحك الطاهرة، ألف سلام.