بوابات الانتظار

ميساء البشيتي كتب:

بوابات الانتظار

إلى الغائب الحاضر،ابن حيفا... الذي عن بال حيفا لا يغيب.

أنا ما عرفتُ الانتظار يومًا إلا على بوابات القدس.

ما أغراني الانتظار في يوم، ولا اشتهيته؛ لكنه جسر العودة جعلني بطيئة الخطا؛ حتى لا تقع أقدامي الصغيرة  في نهر الأحزان؛ فتضيع مني خطواتي التي هي وحدها من تعرف سرُّ الطريق إلى بيتي هناك!

أنتَ،في غيابك الذي أمضغه على مضض؛ لأنه لا صباح له أنشره فيه على حبال الشمس؛ فيستلقي الوجع في دفءٍ، وتتسرب منه خيوط الوهن التي أثقلته ليعود رشيقًا، زهو الخطوات، خفيفًا من الألم فأبقى ألوك الوجع بين أضراسي... أخشى أن أبتلعه فيفقد بعضًا من ملامحه الثائرة، وأخشى أن أبقيه فأفقد ما تبقى لي من أسلحة أواجه فيها نفاد الصبر!

غِبتَ... وتركت حيفا في الغياب تنتظر.

حيفا تنتظر شاعرها الذي كان يرسل القوافي مع إحدى الغيمات  المسافرة إليها  كل صباح فتعود إليه في المساء ممتلئة برائحة حيفا، جدائل حيفا، سحر حيفا؛ فينظم فيها ما يشاء من ورد القصيد، ويسدله على آخر الأشجار المغادرة إلى حيفا، ويودعها قبلاته الحارة، وبعضًا من وصاياه الأخيرة: أن ابقي حيفا على أكفِّ الانتظار ولا ترحلي مع الغريب... لا ترحلي.

وجسر العودة ينتظر خطواتٍ ما عادت تمشي فوقه بخوف ووجل، ما عادت تنتظر بلهفة الطفلة باب العودة أن يُشرع؛ فتطل منه القدس بكامل هيبتها وأناقتها، تطل مآذنها، كنائسها، وشوارعها العتيقة،أبواب كانت هيَّ متاحفَ للبصر  وملاذاً للبشر  فتهمس بأذن الرسل: إليكم، وعليكم مني ألف سلمٍ وسلام.

وكرم الزيتون في الحقل المجاور لخيمة العودة... كان ينتظر أيادٍ حنونة، تداعبه برفق، تضعه في الحضن، تدعو له بالبركة... وبعد أن طال انتظاره... أخذ يتساقط مضرجاً بدمائه كالقتلى، ويتسابق كالفاتحين في مرمى الموت، فلا يجد من يقرأ عليه سورة الفاتحة، أو يلثم جبينه عند الشهادة ويدعو له بالثواب والمغفرة.

وبقاع طاهرة ما دُنس ثوبها إلا من نعال العابرين! وما كفَّت يومًا عن الانتظار، صلبت على مواعيدٍ وهمية، زرعت منذ النكبة الأولى على شرفات الأحداق: بأننا عائدون، وهذا المفتاح علينا وعليهم يشهد... وهي للآن تحلم بالقادمين من الأفق اللازوردي،  والهابطين من سابع سماء؛ كي يرفعوا أشباح الليل عن أحلامها... وبقيت إلى الآن مصلوبة على أعواد الانتظار!

الانتظار فنجان الحياة... مرُّ المذاق، حلو المذاق، بنفس الآن! من يلعق مذاقه الحلو مع مذاقه  المرِّ يتعلم فنون الصبر على الأوجاع، فن الإبحار دون سفينة في عرض البحر، فن السباحة ضد الأمواج العاتية، فن التمرد وكيف يكون النغم " لا "  فنرفعها  شعارًا فوق رؤوسنا، نكتبها بالدم على الجباه، لا نستبدلها مهما نهشتنا مخالب غريبة أو لطمتنا أياد الغدر والطغيان.

لن أُقلق نومك الهانئ أكثر؛ فحالنا اليوم أشبه بحال المحتضر ولكن بلا موت يسعفه... وأخشى أننا سنخرج فيما بعد  جماعات غفيرة  إلى الصلاة...  صلاة الاستسقاء طبعًا... نستسقي الموت ونتوسله أن يهبط إلينا؛ فالمطر كثير جدًا ولكن ما حاجة المحتضر إلى الماء؟!  الموت أصبح مطر هذه الأيام، الموت أصبح مطر هذه الحياة.

ميساء البشيتي كتب:

بوابات الانتظار

إلى الراحل , الساكن فينا  " الشاعر طلعت سقيرق "

أنا ما عرفتُ الانتظار يوماً إلا على بوابات القدس . أنا ما أغراني الانتظار في يوم , ولا اشتهيته , ولكنه جسر العودة جعلني بطيئة الخطا , حتى لا تقع أقدامي الصغيرة  في نهر الأحزان , فتضيع مني خطواتي , التي هي وحدها من تعرف سرُّ الطريق إلى بيتي هناك .

أنتَ , في غيابك الذي أمضغه على مضض , لأنه لا صباح له أنشره فيه على حبال الشمس , فيستلقي الوجع في دفءٍ , وتتسرب منه خيوط الوهن التي أثقلته , فيعود رشيقاً , زهو الخطوات , خفيفاً من الألم , فأبقى ألوك الوجع بين أضراسي , أخشى أن أبتلعه فيفقد بعضاً من ملامحه الثائرة , وأخشى أن أبقيه فأفقد ما تبقى لي من أسلحة أواجه فيها نفاد الصبر .

غِبتَ , وتركت حيفا في الغياب تنتظر .

 حيفا تنتظر الشاعر الذي كان يرسل القوافي مع إحدى الغيمات  المسافرة إليها  كل صباح , فتعود إليه في المساء ممتلئة برائحة حيفا , وجدائل حيفا , وسحر حيفا , فينظم فيها ما يشاء من ورد القصيد , ويسدله على آخر الأشجار المغادرة إلى حيفا , ويودعها قبلاته الحارة , وبعضاً من وصاياه الأخيرة , أن ابقي حيفا على أكفِّ الانتظار , ولا ترحلي مع الغريب ,

 لا ترحلي  .

وجسر العودة ينتظر , ينتظر خطواتٍ ما عادت تمشي فوقه بخوف ووجل , وما عادت تنتظر بلهفة الطفلة باب العودة أن يُشرع , فتطل منه القدس بكامل هيبتها وأناقتها , وتطل مآذنها , وكنائسها , وشوارعها العتيقة , وأبواب كانت هيَّ متاحفَ للبصر , وملاذاً للبشر , فتهمس بأذن الرسل .. إليكم , وعليكم ,

مني ألف سلمٍ وسلام .

وكرم الزيتون في الحقل المجاور لخيمة العودة , كان ينتظر أيادٍ حنونة , تداعبه برفق , وتضعه في الحضن , وتدعو له بالبركة , وبعد أن طال انتظاره , أخذ يتساقط مضرجاً بدمائه كالقتلى , ويتسابق كالفاتحين في مرمى الموت , فلا يجد من يقرأ عليه سورة الفاتحة , أو يلثم جبينه عند الشهادة , ويدعو له بالثواب والمغفرة .

وبقاع طاهرة ما دُنس ثوبها إلا من نعال العابرين , وما كفَّت يوماً عن الانتظار , صلبت على مواعيدٍ وهمية , زرعت منذ النكبة الأولى على شرفات الأحداق , بأننا عائدون , وهذا المفتاح علينا وعليهم يشهد , وهي للآن تحلم بالقادمين من الأفق اللازوردي ,  والهابطين من سابع السماء , كي يرفعوا أشباح الليل عن أحلامها ,

وبقيت إلى الآن مصلوبة على أعواد الانتظار !

الانتظار فنجان الحياة  , مرُّ المذاق , حلو المذاق , بنفس الآن , من يلعق مذاقه الحلو , مع مذاقه  المرِّ , يتعلم فنون الصبر على الأوجاع , ويتعلم فن الإبحار دون سفينة في عرض البحر , ويتعلم فن السباحة ضد الأمواج العاتية ,  ويتعلم فن التمرد , وكيف يكون النغم  " لا "  , فنرفعها  شعاراً فوق رؤوسنا , ونكتبها بالدم على الجباه , ولا نستبدلها مهما نهشتنا مخالب غريبة , أو لطمتنا أياد الغدر والطغيان .

لن أقلق نومك الهانئ أكثر .. فحالنا اليوم أشبه بحال المحتضر , ولكن بلا موت يسعفه , وأخشى أننا سنخرج فيما بعد  جماعات غفيرة  إلى الصلاة ,  صلاة الاستسقاء طبعاً , نستسقي الموت ونتوسله أن يهبط إلينا , فالمطر كثير جداً , ولكن لا حاجة لمحتضر بالموت إلى الماء ,  الموت أصبح مطر هذه الأيام , الموت أصبح مطر هذه الحياة .